Залупокусачий пердячий еблан... Почему интересно у меня никак не отложится в голове эта фраза? Я же могу запомнить что-нибудь вроде "квинтесенция позднего экзистенционализма на примере ницшеанских последователей".
Сегодня, когда ехала в маршрутке и слушала любимую The wall, в голову пришла мысль, что человек все-таки чересчур ограничен. Иногда ведь хочется raze the stray, сломать стену, взлететь в воздух, слиться с грозой, стать молнией. Почему все это возможно только тогда, когда у тебя больное воображение? Ведь даже если ты супербогатый, тебя никогда не унесет на нежных крыльях ветер, никогда ты не сможешь вызвать Апокалипсис, взмахнув рукой.
Когда ехала, настроение было такое, что хотелось в щепки раздолбать маршрутку. И этих людей с пустыми глазами. И хотелось, чтобы от моей злости взрывались дома, мимо которых я проезжаю. Но нет, максимум, что я могу - закрыть лицо руками и мучительно простонать "бляяяя как заебааало".
Сейчас вот дома. Рядом пахнет воском свеча. Какая-то она сегодня странная. Зажглась только с десятой попытки, а до этого только возмущенно искрилась. Свеча большая, длиной сантиметров эдак в тридцать. Она столько всего помнит... Надо бы дать ей имя. Пусть будет, скажем, Эстер. Простое красивое имя.
Так вот сейчас Эстер как-то слишком интенсивно запахла воском. Раньше такого не было, ну свеча да свеча. А рядом с ней летают мотыльки, сооблазняясь ее теплым огоньком, не зная, что прилетели на верную смерть и Эстер уже является могилой для десятка их побратимов. Рано или поздно она сама изживет себя, как жизнь, которая так заметно приближается к своей смерти.
Получается какой-то длинный пост умалишенной наркоманки, разговаривающей со свечкой.
Ко мне стучатся старые связи, за последние два для целых четыре оборванных когда-то ниточки. Почему-то нет желания довязать рукавицу (или что там должно получиться из этих ниток). Сами сорвались, славно вам было без меня, ну так в чем проблема. Инквизиция второй раз никого в гости не принимает.